Antología parcial / 67

                                 Los muertos

                                         Mañana

Había entre la escarcha un adolescente muerto

a quien los vivos habían desnudado y convertido

                                                                    en estatua.

Estaba totalmente blanco, menos una roja mancha

                                                                    en su nuca

y sólo un ligero olor a pólvora entre sus cabellos dorados

que la escarcha convertía en afilados hilos;

y no había ruido bajo el sol blanco, mudo de frío,

porque los pájaros aún dormían en sus nidos

y los hombres se calentaban en sus chabolas de guerra.

Cuando yo lo miré, algo se transformó en el alma;

lo miré una vez, y otra, y otra, hasta que ya no le vi

                                                                    entre la nieve

porque había entrado en mi pensamiento y ya no saldría

                                                                                      de él;

y supe en un instante que me había reconciliado

                                                                    con la muerte

aquel, aquel cadáver enemigo que estaba frente a mí;

y que no había horror ni asco en la dura carne tendida:

tan sólo mármol sereno de la belleza, despojado ya

                                                          de la carga humana,

ausente del frío, del dolor, del gozo o del deseo.

Había sólo muerte pura, pureza muerta, pureza única

en el sudario blanco de la escarcha.

Juan Bernier: Poesía en seis tiempos (1977)